LOS GIRASOLES

a Vincent van Gogh

Han sido pisados

Por la muerte.

Se dispersan

A lo largo de la calle

Arrastrados por el viento.

Se escurren. Esperan nada.

Lloran y derraman pus amarilla.

Raspa el asfalto

Sus tallos vencidos.

Nada sueñan. Nada miran.

Silencio cubre su cementerio

Abierto. Cerrado cielo.

Gotas de sangre emergen

Por el abismo agitado.

Se desangran.

Caen por la sucia coladera.

Han muerto. Suicidio.

Esperaban al sol

Que los guiará a través

De la noche.

*Incluido en Coffee Shop Amsterdam, Editorial Letras Vivas, México. Colección Los otros poetas de la banda eriza, 2011.

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